Conforto

O piso estava deserto.

Ao invés da habitual azáfama, dos telefones sempre a tocar, das emoções anunciadas em voz alta e da fotocopiadora a cuspir reproduções inúteis, o ambiente era verdadeiramente relaxante.

As luzes estavam apagadas e pela janela aberta entrava ar fresco e luz suficiente para que Rodrigo se sentisse em paz com o mundo. As colunas do computador cantavam as suas músicas, e ninguém passava por ali a dizer que ele era esquisito por ouvir aquelas coisas.

Da rua, pouco barulho se impunha. O tráfego era reduzido, não havia buzinas, acelerações bruscas ou vibrações indesejáveis impostas por camiões e autocarros. Não era, obviamente, um dia como os outros.

Rodrigo estava sentado, teclando suavemente o texto que tinha que apresentar naquela semana. À sua volta, papéis, tabelas, livros, contribuíam para a defesa do seu raciocínio. Nada permitia concluir que era a contragosto que trabalhava ao domingo.

Pelo contrário. Desde que se separara da mulher, que o traíra numa noite em que se oferecera para o serão, que encetara uma fuga para a frente. Agora, o trabalho era o seu refúgio. Não tinha nada mais para fazer, ninguém por quem olhar.

A solidão daquele piso era o seu conforto.

Mesmo num dia de sol como aquele que lá fora se exibia.