Mariposas

Desde a noite de domingo para segunda-feira que Lisboa foi invadida por traças. Não bastavam os mosquitos africanos que atacaram as praias de Setúbal à Caparica, correndo com as gentes da praia e atirando-as para um monumental engarrafamento, e agora temos aí estas mariposas da traça a voar pesadamente por todo o lado.

À noite, com as luzes acesas, é ouvi-las a voar de encontro aos vidros, indiferentes às dores de cabeça. De dia param pelas árvores, pelos arbustos, de onde se espantam a nossa passagem ou de cada vez que há um ruído mais forte, como um estore a ser corrido, ou um bater de palmas.

Já repararam que são os mais pequenos, aqueles que se movem aos milhares, aos milhões, os animais que mais incomodam? Possivelmente o futuro será mesmo dos insectos.

"O Edifício da Verdade" (27)

VI
Abriu lentamente a porta. Escuro. Entrou com cautela. A entrada sumiu‑se nas suas costas. Escuridão total. Silêncio absoluto. Uma incrível sensação de ausência de espaço. Mas não era o vazio. Porque o vazio, por definição, não tem nada. Vitor ainda existia. Logo, aquilo não era o vazio. E mesmo que se negasse a sua pessoa, seria impossível afirmar o vazio. Porque o vazio não tem cheiro. E ali cheirava.
O escritor sentiu‑o. Doce mas desagradável. Forte mas impessoal. Um cheiro indescritível, mas que Vitor reconheceu. Cheirava a Morte. Não era o cheiro dos cadáveres. Não!, era mesmo o cheiro a Morte. A Morte tem um cheiro. Peculiar, mas tem. E nós não o conhecemos. Por enquanto. E nem queremos conhecer. Porém, Vitor foi capaz de o identificar, como se lhe estivesse inato, como se desde sempre fosse capaz de reconhecê‑lo. Cheirava a Morte.
Após uma imobilidade que se estendeu por tempo indeterminado, caso ainda existisse tempo, o escritor decidiu avançar. A iniciativa deu origem a uma luz intensa, como que o flash de uma máquina fotográfica que durou vários segundos. Esta passagem do negrume para a luz foi tão violenta que Vitor fechou os olhos com força para evitar a dor. Sentiu uma tontura. Através das pálpebras cerradas apercebeu‑se da normalização da iluminação exterior. Cautelosamente, abriu os olhos preparado para qualquer choque. Já estava a ficar habituado àquilo. E agora, que aceitara que estava morto, sentia-se mais à vontade.

O átrio era amplo. Os tons e os efeitos de iluminação faziam-no sentir como se estivesse num hotel. Não havia, porém, uma única peça de mobiliário. Nem sequer havia paredes. Não havia limites. Era tudo um único espaço ilimitado, impossível de existir no interior do casebre no qual entrara. A luz espalhava-se suave, branca, e o cheiro mudara radicalmente para uma fragância feminina e aprazível. Ouvia‑se música clássica que o escritor reconheceu como sendo a Sinfonia do Novo Mundo, de Dvörak. Mais à frente, muito erecto, estava um sujeito. Tinha o olhar fixo no infinito. Vestia como um empregado de hotel, em tons púrpura. Mãos atrás das costas, queixo levantado, peito inchado. Uma pose muito profissional. Foi para ele que o escritor se dirigiu. Mas o sujeito antecipou‑se, interrogando:
‑ Bom dia. Deseja entrar?
‑ Entrar? Onde?
‑ Como? Você está no Edificio da Verdade e não sabe?
‑ Edificio da Verdade?
‑ Nome?
‑ Vitor Cardoso.
‑ Sim, está marcado. Tem tido dúvidas existênciais?
‑ Sim, por vezes...
‑ Então quer entrar.
Vitor ia responder, mas algo lhe desviou a atenção. A seu lado, sem barulho mas com muita luz, materializou‑se um sujeito idoso. Vinha com cara de poucos amigos e retirou‑se gritando:
‑ Fraude! Impostores! Cambada de...
Mais não ouviu. O pseudo recepcionista constatou, átono:
‑ É a sua vez. - Sem hipótese de replicar, o escritor viu‑se noutro espaço completamente diferente.

(continua)

"Mais vale uma vaca em Monsanto do que duas no Campo Pequeno"

A Cowpyright apareceu ontem junto à Faculdade de Medicina Veterinária, em Monsanto. Com a Cowpyright foi encontrada uma nota escrita na qual se pode ler: "Mais vale uma vaca em Monsanto do que duas no Campo Pequeno".

Depois de reparada voltará para junto do Campo Pequeno.

Campo Pequeno

Com a pompa e circunstância que uma iniciativa deste calibre exige, já abriu ao público o Campo Pequeno com a cara lavada. No dia da abertura solene, a passadeira vermelha foi estendida e o programa festivo foi transmitido (!!?) na RTP1. No dia seguinte tínhamos a tourada de volta, para gáudio dos aficcionados da tortura animal e garantindo aos opositores daquele triste espectáculo uma oportunidade para se manifestarem. A tourada passou na TVI. Para não ficar de fora, a SIC estendeu a passadeira vermelha e ali desfilou os seus Globos de Ouro.
No dia seguinte à abertura solene passei pelo Campo Pequeno. O centro comercial ainda era um estaleiro, onde se cruzavam operários com andaimes e baldes de argamassa, empregadas de limpeza, bombeiros estudando as plantas para verificar e conceder alvará de segurança (sim, o centro abriu ao público sem as devidas licenças autorizadas pela CML). Cá fora andava-se aos ziguezagues por entre vedações de obras e camiões de carga, uns carregando material dali para fora, outros descarregando para as lojas. O supermercado estava cheio de gente bem vestida e copo na mão para a inauguração. Um velhote aproximou-se da entrada, esperançado de entrar e comparar os preços mas foi barrado pelo segurança.
Vêm os defensores das maternidades dizer que as mantenham abertas e não deixem abrir mais áreas comerciais. Pois. Esquecem-se é que as primeiras dependem do Estado gordo e despesista, e as segundas da iniciativa privada regida pelo lucro. E, pelos vistos, os centros comerciais continuam a ser uma boa fonte de lucro. Desde que tenham um supermercado e cinemas para atrair os clientes. Como é o caso.

-

Entretanto, um dia após a abertura, e no meio da confusão que descrevi, logo ali em frente, pela noite, alguém pegou nesta vaquinha

que com a sua base de betão pesa 400 kg., e a levou consigo.

Começa bem a Cowparade. Gamar uma das vacas sem que alguém detenha os bandidos é obra da descontracção. Estou mesmo a ver os tipos com ar profissional serem abordados por alguém que passa e pergunta:

- Então..., mas onde vão com a vaca?

- Oh amigo, como de costume alguém fez asneira. Esta vaca tem que ir para a Baixa por troca com outra que lá foi posta. Estes gajos enganam-se e nós é que andamos aqui de madrugada a fazer este trabalhinho.

- Ah..., coitados. Olhe, bom resto de trabalho.

-Obrigadinho, oh amigo!

Fotografia e sol

Não sei que vos diga... mas este fim-de-semana o tempo esteve excelente em Portimão e arredores :0)

Por lá andei no sábado a fotografar, segundo as regras da 6ª Maratona de Fotografia de Portimão. Doze horas a fazer fotografias segundo os temas propostos que exigiam três fotografias cada.

Às 08.00 h os temas foram:

- a cor dos barcos

- há gente na praia

- um pouco de verde.

Às 12.00, no primeiro controlo, mais dois temas:

- património histórico

- no campo é um sossego.

Às 16.00, no último controlo, tínhamos o seguinte:

- turismo

- escultura

- tema livre.

Pelas 20.00h acabou a prova e foram entregues os rolos. Em Agosto saberemos os resultados.

Como tenho feito nos últimos anos, esta prova foi uma desculpa para me deslocar ao Algarve, rever amigos, pôr a conversa em dia e apanhar sol. Muito sol.

Infelizmente, este ano, a maratona de forografia de Lisboa coincidiu com a de Portimão e, atentos os compromissos assumidos primeiro, abdiquei da participação no evento fotográfico lisboeta. Para o ano haverá mais.

"O Edifício da Verdade" - (26)

O porteiro era enorme. Carrancudo, grandes manápulas nuns braços curtos e musculados que tinha cruzados no peito sobredimensionado. Cabelo à escovinha, brinco numa orelha, óculos escuros. Vestia um fato negro com uma camisa vermelha apertada até ao último botão. Foi directo:
‑ O que é que quer? ‑ o hálito fétido sentiu‑se vindo de cima, tal era a sua altura.
‑ Bem,... quero entrar?
‑ O que é que o faz pensar que o deixo entrar?
‑ Bem, aqui não entram todos os que quiserem?
‑ Optimista! Aqui só entra quem tem cartão, ou está na lista dos convidados.
‑ Mas isto não é o Inferno?
‑ Claro que é o INFERNO, a discoteca mais quente das redondezas.
‑ Não, o Inferno mesmo.
‑ O INFERNO MESMO não conheço. Aqui perto só mesmo o CÉU.
‑ Espera lá! Onde estamos?
‑ ‘Tás a brincar comigo? Olha que não é com essas merdas que te deixo entrar.
‑ Calma, calma. Deixa‑me passar, vá lá...
‑ Não! Não tens cartão, não estás na lista, estás sózinho, muito mal vestido... Nem penses.
‑ Então não há lugar para mim no Inferno?
‑ Por enquanto não. Não estás preparado. Agora sai daqui que espantas os clientes.
A conversa não ia mais longe. Vitor decidiu tentar o Céu. Por exclusão de partes teria lá lugar.
O porteiro era igualzinho. À excepção da camisa, azul néon, do brinco que primava pela ausência e do hálito que em vez de fétido era mentolado.
‑ Onde pensas que vais?
‑ Posso entrar no Céu?
‑ Não!
‑ Porquê?
‑ Porque não. ‑ este conseguia ser mais antipático e parecer mais estúpido que o outro.
‑ Deixe‑me lá entrar.
‑ Já disse que não!
‑ Então diga‑me ao menos porquê...
‑ Não aceitamos paneleiros no CÉU.
Vitor compreendeu o equívoco:
‑ Mas, eu não sou roto. A t‑shirt nem é minha.
‑ Mas faz questão de a usar.
Vitor despiu a camisola que dizia "I’m gay" em vermelho.
‑ E agora?
‑ Não é o hábito que faz o monge.
‑ Isso era válido quando eu a tinha vestida.
‑ Mas não argumentou.
‑ Isto é de loucos. O Inferno não me quis. O Céu rejeita‑me. Porquê?
‑ Não és carne nem peixe. Não és santo nem diabo. Não és nada. Zero.
‑ Zero!?, eu ?
‑ Desampara‑me a loja. Estás a assustar‑me os cientes a sério.
Vitor recuou. Caminhou pela areia até um ponto sombrio, algures entre as duas discotecas. Sentou‑se no chão de pernas cruzadas.
Que raiva! Apetecia‑lhe espancar os porteiros. Mas nem que fosse três o conseguiria. Cerrou os dentes. Cerrou os punhos. Cerrou os olhos. Contraiu‑se todo. E gritou!
AAAAAHHHHHHHHH!!!
O som gutural perdeu‑se na imensidão que o rodeava. Aos poucos relaxou. Ergueu as pálpebras. As discotecas CÉU e INFERNO pareciam mais afastadas. Em frente descortinou um casinhoto. Largo, baixo, em pedra maciça, telhado de madeira... sombrio.
O escritor ergueu‑se e caminhou para a porta. Sentiu chegar a hora da verdade.

(continua)

Infiltrado

Longe vai o tempo em que os filmes de Spike Lee eram apresentados como provocatórios, políticos, capazes de questionar a sociedade americana. Este filme "inside Man", o Infiltrado em português, é disso sintomático.

Visto o filme fiquei com a sensação que os argumentistas apenas tiveram uma ideia para vender: a forma como poderia ser feito um assalto a um banco. Porém, apenas essa ideia não chegava e, por isso, tocaram de "encher chouriços" com todas as ideias feitas, ditas e repetidas ao longo do cinema americano.

Por exemplo,

estes dois senhores. Denzel Washingtos fez, pela enésima vez, de polícia íntegro, honesto e lutador, mais inteligente que todos os que o rodeiam. Deja vu? Mais do que isso: já não há pachorra para o ver fazer o mesmo papel de filme para filme.

Jodie Foster encarna um personagem cheio de poder no jogo do tráfico de influências sem se perceber como,que, a bem dizer, é totalmente inútil e supérflua no desenrolar da acção. Se excluirmos a sua intervenção poderíamos ter a mesma história filmada. Mas compreende-se... queriam pôr no cartaz mais um vencedor dos Óscar.

Finalmente, o ladrão, Clive Owen

aquele que está melhor, por ter também o personagem mais interessante, posto que até ao fim se mantém a dúvida quanto à sua motivação.

Em suma... podem esperar que passe na TV. Pelo menos, essa é a singela opinião de um Urso... Polar.

"O Edifício da Verdade" (25)

Cá fora, como já se tornara usual naquela noite, encontrou outro espaço. Já não se encontrava no Bairro Alto de onde viera. Já não havia prédios, não havia passeios, não havia candeeiros. Já não havia cidade.
Ao escritor apresentou‑se um caminho, ao estilo de entrada de quinta, rodeado de pinheiros mansos cuidadosamente plantados, cujas copas impediam qualquer vislumbre do céu estrelado. Já não chovia. Já não estava frio. Vitor apercebeu-se de que secara.
Seguiu em frente. Sob os seus pés, uma areia fina defendia‑o, proporcionando‑lhe um agradável caminhar. Sentiu‑a quente, como numa praia ao pôr‑do‑sol de Verão, a correr por entre os dedos dos pés, adaptando-se à volta destes, afundando-se sob o calcanhar. Escutou com atenção, mas não ouviu nada. Nem vento, nem gente ou animais. Nada. Um silêncio de Morte. Seguiu em frente.
What will you do, when you're lonely? / Nobody waiting by your side? - Eric Clapton, Layla. Lembrou‑se, pois sentiu‑se só. Isoladamente só.
Caminhava calmamente. Passo firme mas pausado. Tentava absorver o momento, não obstante a ansiedade proporcionada pela incapacidade de prever o que se seguiria. Ainda assim não se sentia amedrontado. Pelo contrário, a calma, a Paz... Não era uma sensação real, comum. Nem no sono se consegue atingi‑la. Isto sim, intrigava‑o.
Passos perdidos, incontáveis, conduziram o escritor ao longo do corredor natural, irreal. A luz difusa vinha de nenhures. Lá ao fundo, focos de partículas luminosas indicavam movimento. Aplicava‑se literalmente a expressão "luz ao fundo do túnel".
Caminhou até que, por fim, as árvores acabaram. Desembocara numa planície, ou antes, num areal extenso, sem sombra de mar. Em qualquer direcção, podia ver‑se o infinito, à excepção daqueles dois edifícios.
Eram duas grandes discotecas, decerto. Cá fora não se ouvia nada porém, os seus nomes e cores eram sugestivos. Do lado esquerdo, com luzes vermelhas fogo, a estrutura de néon ostentava em grandes letras a palavra INFERNO. Do outro lado, azul gelo, com um ar frígido e insípido, o CÉU, a letras garrafais anunciado.
Vitor Cardoso parou. Olhou demoradamente os dois edifícios cujas luzes acendiam e apagavam com ritmos incertos. Conseguia ver os distintos porteiros, os dois com ar de quem está à porta de uma discoteca.
"Morri." ‑ foi o pensamento. ‑ "Morri, e tudo aquilo que neguei em vida, confirma‑se na morte. Pior…, depois da morte é tudo uma piada de mau gosto."
Com resignação, encaminhou‑se para o INFERNO onde julgou, por natureza, ter lugar reservado. Não ousaria a entrada no Reino dos Céus.

(continua)

O filme chama-se Matador, e tem como actor principal o antigo 007, agora com uma imagem decadente, de quem já foi muito bom mas que foi apanhado pela idade numa profissão onde o falhanço pode ser, literalmente, a morte do artista.

Pierce Brosnan é um matador solitário, para quem as mulheres fáceis ou profissionais, a bebida e o sucesso dos seus assassinatos deixa de ser o suficiente para encher uma vida sem raízes. E então se apercebe que não tem amigos.

Quer o acaso que venha a encontrar-se com este casal,

Greg Kinnear e Hope Davis, a enfrentar problemas económicos e familiares, e a desenvolver com eles uma estranha amizade.

A reunião é feliz e tem o filme momentos muito bem conseguidos, particularmente ao nível do diálogo e da imagem.

Contudo, não deixa de ser uma comédia moderada que, apesar dos actores envolvidos, não alcança a genialidade ou a originalidade que justifique gastar o dinheiro do bilhete, tanto mais que por aí andam filmes seguramente mais interessantes.

Porém, ter o King Kard dá nisto, e lá fui ver esta realização de Richard Sheperd, por ele levada a bom porto com uma segurança evidente, sem espalhafato mas que, seguindo regras convencionais e já testadas, monta um equilibrado desenrolar de imagens muito bem apanhadas. Particular referência tenho que fazer às cenas da tourada que, não obstante ser um espectáculo que contesto, tenho que reconhecer serem as melhores que já vi no género.

Se não quiserem esperar para o ver na TV ou alugar no videoclube, espreitem-no no cinema. Mas, ao preço dos bilhetes hoje em dia, arriscam-se a achar que deu pouco para tanto dinheiro.

Pois é...

Tolices

O Ministro da Justiça, alberto Costa, lá veio com mais uma saída brilhante. Anunciou que o Governo prepara alterações nas regras de acesso às magistraturas (judiciais e do Ministério Público) e sua formação (o Centro de Estudos Judiciários). Até aqui, nada de novo.

O pior foi quando avançou que o acesso ao CEJ deverá deixar de ser um exclusivo dos licenciados em Direito pois que é preciso abrir os Tribunais a outros saberes. E então avança com a ideia de economistas, sociólogos e psicólogos, entre todos os outros, poderem concorrer para serem Juízes ou Procuradores.

Meus amigos, que alarme. Pensemos um pouco naquilo que é evidente. Se nos Tribunais a actividade jurisdicional se destina a aplicar o Direito ao caso concreto, precisa o julgador de ser licenciado em Direito? Ou bastar-lhe-á ter umas noções de Direito? Ou nem isso? Bizarro.

Estão a ver-se perante um juiz economista, ou sociólogo, a discutir uma servidão de passagem? ou o limite do vosso terreno? A ver um sociólogo julgar o tipo que vos assaltou na rua e não só vos levou o dinheiro como ainda vos deu um soco?

Então e os advogados? Continuam a precisar de saber de Direito? Se o julgador não precisa, possivelmente o defensor também não. Poderá o licenciado em Filosofia inscrever-se na OA? E depois defender oficiosamente alguém que o MP licenciado em biologia acusou?

Compreendem o absurdo, certamente. Seria o mesmo que ter um engenheiro a curar-nos a gripe, ou um arquitecto a chumbar-nos um dente. Também têm umas ideias sobre a matéria e sempre trariam outra visão à profissão, não?

Claro que o Sr. Ministro poderia antes exigir que as faculdades de Direito alargassem os seus currículos a matérias multidisciplinares e abandonassem aquelas cadeiras cheias de mofo que apenas servem para gastar tempo, neurónios e alimentar professores caducos. Assim como poderia diversificar o período de formação de Magistrados, quem sabe aumentando-o, mas alargando-o a outros saberes. Ou acentuar a quase inexistente formação permanente dos mesmos, obrigando-os a frequentar acções de formação competentes noutras áreas do saber, enquanto criava mecanismos de escape para que o Juiz ou Procurador quando voltasse dessa formação não encontrasse o serviço todo "empandeirado".

Entretanto, convém não esquecer que qualquer um deles, em caso de dúvida, se socorre de acessoria técnica prestada pelos peritos.

Mas não. O que o Sr. Ministro quis foi comprar outra briga. Felizmente, desta vez é tão absurda que ninguém lhe deu troco pelo que caiu por terra a sua estratégia habitual: a de governar com "sound-bytes" contra tudo e contra todos, mostrando-se determinado mas incompreendido.

Se alguém o compreende, por favor, que vá ao psiquiatra, esperando não encontrar lá um licenciado em veterinária.

"Edifício da Verdade" (24)

Passos. Novamente os mesmos. O mesmo. O tipo que não o largava. Vitor, sempre sem pensar, começou a fugir. Os passos
aceleraram. Desta vez o sujeito corria atrás dele. Começou uma desenfreada e alucinante corrida pelas ruas estreitas.
Toc, toc, toc, toc ... passos incessantes a um ritmo infernal.
Respiração ofegante. Coração a disparar. Cérebro a tentar funcionar.
De onde é que o reconhecia? Vitor tinha a certeza de saber quem ele era. Sentia-o.
Vitor não era um homem religioso. Sempre desprezara a fraqueza das religiões. As suas contradições e falhas de lógica. Talvez por falta de Fé. Ou se A tem, ou não. Vitor não A tinha, por certo, e fugia a sete pés dos cultos.
Contudo, ao virar a esquina, na corrida contra o homem misterioso, aquele adro atraiu o escritor. Aquele crucifixo sobre a porta, a luz das velas no interior. A paz.
Entrou na igreja, deixando de imediato de ouvir os passos que o secundavam. Habituou os olhos à penumbra. Algo o fazia crer que tinha que agir. Entrar para ficar parado estava fora de questão. Avançou na escuridão, pelo meio dos bancos, em direcção ao parco altar. Recordou Joseph K.
Deambulou pela igreja, analisou as figuras. Estátuas, iluminuras, vitrais, relevos. Havia de tudo. Até que deu de caras com o confessionário. Pequeno, de madeira escura, frio, mas ao mesmo tempo reconfortante, vá lá saber-se porquê. Estacou a observá-lo.
- Podes entrar. - voz macia, de homem, vinda do lugar do padre.
- Mas ... , eu nem sou católico.
- Não faz mal, meu filho.
- Nem sequer acredito em Deus.
- Isso já não sei. Se calhar até acreditas e não o sabes. Lembra-te de Sócrates. Talvez precises de O encontrar. De te encontrar.
Relutante, o escritor ponderou as alternativas e, sem mais delongas, sentou-se no confessionário. Por momentos, pensou que deveria estar ajoelhado.
- Já pagaste?
- Pagar?
- Sim, meu filho. Para estares aqui tens que pagar a Deus.
‑ Pagar a Deus?
‑ Em dinheiro.
‑ Mas eu não tenho nenhum...
‑ Então assina a nota de dívida. ‑ na parede do confessionário, por debaixo da rede ocultadora, abriu‑se uma gaveta, como as das estações de serviço nocturnas. Um papel e uma caneta. Vitor assinou sem ler.
‑ Agora podes começar. De que foges, meu filho?
‑ Não sei ao certo. Creio que de tudo isto, e de uma pessoa em especial.
‑ Pessoa em especial?
‑ Sim, há um tipo que me persegue. É tétrico e apavora‑me.
‑ E quem é ele?
‑ Não sei. Aliás..., sei... mas... não sei!
‑ Ai! ‑ disse o pároco num tom arreliado, ‑ Que é que queres dizer com essa conversa?
‑ No meu intímo conheço‑o. O meu sub‑consciente avisa‑me contra ele, com uma força que só pode ter saído de uma experiência pretérita. Não é nenhum pressentimento, nenhum sexto sentido. É muito mais real.
‑ Mas não o consegues identificar?
‑ Exacto.
‑ És baptizado?
‑ Como?
‑ És baptizado? ‑ a pergunta soara deslocada.
‑ Sim. Os meus pais assim o quiseram. Mas é curioso, sempre que me perguntam isso eu costumo alegar que, na altura, chorei. Como se fizesse uma declaração de rejeição na inocência do meu primeiro ano de vida.
‑ Não és religioso. ‑ não era uma, pergunta. O tom afirmativo era evidente.
‑ Não.
‑ Acreditas ao menos em Deus?
‑ Não.
‑ Então, porque vieste aqui?
‑ Porque era a única porta aberta.
‑ Quem sabe se a religião não é isso mesmo? A única porta aberta para muitos. ‑ houve uma pausa. Depois o homem do clero continuou, ‑ Voltando a esse homem, deixo‑te uma pista. Se ele é assim, é por tua causa. Foste tu quem o fez assim.
‑ Eu!? Como assim?
‑ Busca no teu íntimo.
‑ Estou farto de o fazer, mas não consigo resultados.
‑ Pensa em ti, em algo que te está muito perto. CONHECE‑TE A TI MESMO.
‑ Mas...
‑ Acabou. O teu dinheiro não dá para mais. Se quiseres continuar tens que assinar nova nota de dívida.
Foi então que Vitor se apercebeu de que aquilo era uma charada. Nunca estivera na posição de procurar conforto na igreja. Nunca acreditara em Deus ou nos ditos "Seus representantes". Nunca encontrara pingo de lógica em dar dinheiro a um deus, especialmente quando este é omnipotente. E agora vira‑se a dar força aos argumentos que sempre contestara.
Depois de ter contradito a sua posição quanto à prostituição, depois de ter contradito a sua posição quanto à religião, Vitor confirmou o desconhecimento da sua própria pessoa.
"CONHECE‑TE A TI MESMO"
Saiu do confessionário. A meio da igreja, a caminho da saída, olhou para trás. Viu sair do outro lado da caixa das confissões o homem misterioso de quem fugira toda a noite. Vestia batina branca, com os devidos paramentos. Com um sorriso frio, olhou‑o através de uns olhos gélidos.
Vitor abandonou o local com calma. Mas muito intrigado.

(continua)

Jogos de Guerra

No último sábado fui pela primeira vez, finalmente, brincar às guerras em Paintball.

Há anos que se desenvolvem actividades destas em Portugal, e desde o início da sua divulgação quis juntar um grupo para ir experimentar a brincadeira. Sem sucesso. Desta vez, a pretexto de iniciar uma despedida de solteiro, os "gajos" foram libertar energias para o campo de paintball.

Onze tipos num cenário porreiro de mato e velhos edifícios de um abandonado hotel, com diversos jogos para levar a cabo. O objectivo era mesmo andar aos tiros, pelo que não havia "eliminações permanentes" e quem "morria" só tinha que ir ao "hospital" por uns minutos para voltar a entrar no jogo.

Que vos hei-de dizer? Foram 3 horas muito bem passadas, de tensão, excitação, exercício físico, sucessos e insucessos. Fez-me recordar as tarde de criança, quando corria o mato a brincar às guerras com o meu amigo de infância, o Tanaka (Rómulo, de seu nome). Só que agora tinha na mão uma arma capaz de projectar bolas de tinta longe e com força. E, volta e meia, lá se ouvia alguém gritar "Estou morto! Estou morto!", colocando a borboleta na ponta do cano e retirando-se do campo de batalha.

Eu levei com duas bolas logo no primeiro jogo, porque as senti, mas nenhuma rebentou. Logo, nunca "morri". São assim as regras.

No segundo jogo o meu grupo teve um estrondoso sucesso. Mas no terceiro, muito cedo levei uma bola mesmo no meio dos olhos. Por isso mesmo usamos umas máscaras incómodas mas muito seguras. O impacto foi estrondoso e lá morri e tive que ir para o "hospital". Durante o resto da tarde ainda "morri" mais umas duas ou três vezes, sempre por balas que atingiram a arma (também conta). No fim do dia, todos viemos com histórias para contar, cansados, doridos, e com vontade de regressar.

Diz quem anda nisto há vários anos que o paintball é viciante. Uma pesquisa na internet fez-me descobrir um universo que desconhecia, onde se gastam fortunas em equipamento, e onde os marcadores de paintball (pelos vistos não gostam de lhes chamar armas) são tão variados que encantam. Temos aqueles que revelam a optimização de uma forma comum, até à réplicas de armas da Segunda Guerra Mundial ou das actuais Uzi, Kalashnikov ou M16. Vi preços desde € 120,00 a € 1.500,00. E há torneios onde se leva tudo muito a sério.

Por mim, contento-me em ir outra vez para a brincadeira com um grupo de amigos. Por € 15,00 - € 20,00 passa-se uma excelente tarde.

E evitem-se comparações com a verdadeira guerra. Isto está muito mais próximo dos jogos de computador do que das detonações mortais. A única diferença é que queimamos muitas calorias, arfamos e ficamos cansados.

Despedida de Solteiro

Amanhã é dia de Festa.



Desde já, parabéns ao Ricardo.

"O Edifício da Verdade" (23)

IV
Sentou-se no passeio frio e húmido. Olhou os pés descalços, dormentes. A camisola agarrava-se ao tronco. A chuva insistia em cair... cabelos a escorrer.
De repente, vindo sem saber de onde, de um sítio fundo, muito fundo, muito íntimo, fechado a sete chaves, uma convulsão. Um soluço. Uma lágrima. E outra, outra ... outra ...
Vitor chorou! Lágrimas antigas, lágrimas novas, amor, raiva, ódio, desespero ... tudo junto. Novas e velhas. Umas com as outras. Soluçou alto, o choro ecoou nas ruas vazias. Alto e prolongado. As lágrimas, misturadas com a chuva, rebolavam sem controlo. As tremuras aflitivas da dor confundiam-se com as do frio.
Vitor caiu para trás. No passeio frio e húmido dobrou-se na posição fetal e chorou. Esperneou. Gritou. Havia doze anos que não chorava. Doze anos contidos. E mesmo a última vez fora forçada. Estava bêbado e chorara sem proveito. Não conseguira sentir a redenção do choro.
O seu lamento era irregular, estranho. Vitor tinha desaprendido de chorar. Vitor não sabia chorar.
O tempo passou. A chuva caiu. Caiu, até se esgotar. A cena prolongou-se ad aeternum. Por fim o escritor sentiu-se livre. Sentiu o peso fugir, largá-lo. E secou os olhos. Correu com o nó na garganta. A pouco e pouco, ergueu-se. E gritou em plenos pulmões:
- FILHA DA PUTA!!!

Em dia de trabalho

Hoje tenho que trabalhar. Por isso visto-me um "pouquinho" menos informal :0)

Uma imagem do Urso Polar

Revela-se aqui a imagem do Urso Polar quando entrou num episódio do South Park :o)

Se quiserem entrar no mundo do South Park, podem procurar fazê-lo aqui

As Vampiras Lésbicas de Sodoma

Aproveitem para ver enquanto está em exibição. “As Vampiras Lésbicas de Sodoma” é uma hilariante peça representada com a habitual qualidade da Companhia Teatral do Chiado. O texto foi adaptado com elegância à realidade portuguesa e as interpretações são estrondosas.
Pouco posso contar da peça que não resulte já da sua apresentação no site da CTC. Como podem ver das imagens que, sem autorização, aqui publico (como é para dizer bem não devem levar a mal), a cenografia e os figurinos são ricos, quentes, e naturalmente bordalescos como impõe uma peça com este título.

Eu não recomendo cuidado com o pescoço, como o faz a CTC, mas antes cuidado com os músculos faciais. É que de tanto rir, vejam lá se não têm cãibras.