COMBOIOS
Lentamente, a mão escorregava ao longo do peito. Entalado entre dois dedos, o cigarro ardia, soltando para o ar o veneno não aspirado. A mão, cheia de marcas de antigas crostas, suja, descaía ao milímetro, numa câmara lenta exagerada. O fumo abandonava-se numa espiral descuidada.
O torpor daqueles dois era doloroso. Sentados num banco na estação de comboios, encaixados um no outro, ambos viam a realidade através de um filtro opiáceo. Ela, de olhos fechados, murmurava palavras desconexas, quase sem mexer os lábios gretados, desérticos. Uma das suas mãos apoiava-se no tronco de verde escuro vestido do companheiro. Também nela um cigarro ardia, já esquecido da última vez que fora fumado.
Mas era a mão dele que escorregava. Num derradeiro acto de vontade subira aos lábios igualmente doentes para que algum fumo fosse aspirado. Mas ali ficara, a cinza a aumentar, o cigarro a diminuir. E enquanto a heroína ganhava terreno à consciência, a mão ia descaindo, vagarosamente.
Aos poucos a ponta incandescente aproximou-se da mão dela. Mas nenhum dos dois nisso reparou. Nenhum deles estava já capaz de reparar em qualquer coisa para além do sonho intravenoso.
A mão desceu. Desceu. Desceu. Até que por fim a ponta do cigarro se encostou às costas da mão que no tronco dele repousava. O calor do braseiro de imediato transformou a pele, a carne, queimando-a num acto de destruição. As células morreram e os centros nervosos foram incapazes de um aviso sequer. Nem uma reacção. Nem um reflexo. Apenas combustão.
Sentado no mesmo banco, senti o cheiro a carne queimada sobrepondo-se ao nocivo fumo tabágico. Doeu-me aquela queimadura. Aquela insensibilidade. Indiferença. Como pode alguém cair na merda quando a merda está à vista de todos?
Enquanto a carne ardia lentamente, o comboio chegou. Ergui-me. Entrei. Parti. Eles perderam o último comboio.
Havia já muito tempo que tinham perdido o último comboio.
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